Как же я сейчас не люблю твой город, за то, что он отнял тебя. За то, что я не могу быть с тобой.
А так хочется сидеть вдвоем у камина (а иначе зачем я его покупала?), и пить Кекфранкош. А ведь когда-то его можно было купить в ларьке на остановке, теперь - только в винном бутикег (словосочетание-то какое, бу).
Так хочется песен. Тепла. Праздника. Позвонить. Так хочу услышаться.

Опять меня намотало на колесо жалости к самой себе. Это не одиночество, это усталость. Это пройдет.