Фонтанка
Никогда не понимала этой радости - плача на пронзающем ветру,
но я всякий раз иду домой и думаю: "Без тебя я все-таки умру."
Я не знаю, как нам объясниться, все слова истасканы и лживы,
у меня на месте сердца шрамы - ты же был не очень бережливым.

Мне с тобой, наверное, не свидеться, мне к тебе уже не подойти,
ты чужой, ты умер в этом августе, к прошлому отрезаны пути
нашим отчужденьем и молчаньем... Господи, я так тебя ждала!
Я жила тобой. Да если б предложили, я б и душу черту продала...

А теперь не сбудется гадание. Наш ребенок заперт в дневнике,
что лежит в коробке из-под обуви у тебя на пыльном чердаке,
если ты не сжег его, конечно, все шесть сотен клетчатых листов,
на которых я писала всякое, в основном, про вечную любовь.

Я забуду. Я смогу забыться. Я навру, что ты был подлецом.
Знаешь, у весны твои ресницы. Знаешь, я храню твое кольцо.